Es ciega y es hiriente en el reflejo
   el agua de los charcos. En el frío
   azulino la media luna pesa
   como la historia, y choca contra el agua.

   La arboleda se alarga, y son sus hojas
   microscópica, infinitamente raídas
   por invisibles huéspedes que avivan
   el deseo en los ojos.

   También mi corazón, 
   ciego y sin historia, resbala en el fango
   con oro, anocheciendo.